Sur l’île unique d’Ankhyra, baignée par la lumière dorée du crépuscule, la prêtresse Callista s’agenouillait au périmètre de la falaise, recherchant l’horizon dictatorial. Chaque nuit, elle attendait le chant des voix venues des creux de la vague, ce murmure marin que seule elle pouvait adopter. Ces mélodies distinctes, tissées da
Callista resta de longues heures à sceller l’horizon, à l’affût du moindre frémissement des vagues ou d’un écho lointain qui lui apporterait un contact. Pourtant, la mer demeurait dur, silencieuse de façon identique à un ciel sans étoiles. Le chant des sirènes avait trépassé, et avec lui, la seule truisme qui guidait son être. Les
Mélissa sentait le soleil inonder lentement l’atelier lorsqu’elle poussa la porte, tôt ce matin-là, l’esprit déjà plein de nouveaux projets. Les portants, alignés de près, exhibaient des tissus à l'apparence tamisées, citant la nouveauté des réclame et l’audace récente qui s’épanouissait dans ses réalisations. Elle se souven